Bandeide

Aqueles adolescentes que ficam reclamando das espinhas não sabem de nada. Eu já tive três espinhas na perna. É, bem no meio da canela. As três assim, alinhadas, como se estivessem apontando para algo. Mas elas não me incomodavam muito. Como a maioria dos homens por aí, eu tenho bastantes cabelos na perna, o que as "camufla". Ou seja, o único problema seria quando elas estourassem. Ontem a última delas estourou, o que foi um alívio para mim. Porque eu não estouro espinha, eu espero - não se deve sair metendo a unha em qualquer glândula por aí. Não vou entrar em muitos detalhes, este é um blog de classe, mas você bem sabe o que é uma espinha. Leio de novo o parágrafo e vejo que espinhas e cabelo da perna são um assunto difícil de tratar - fica parecendo piada de criança ou discurso de dermatologista.

Ontem coloquei um lençol novo na cama. Não só o lençol, mas também o cobertor e a fronha - "fronha" é uma palavra tão esquisita que me sinto inclinado a olhar o dicionário sempre que a uso -, o conjuntinho branco completo. Chegou a hora de dormir. Eu já estava quase deitando quando me lembrei da espinha. Espinha recém-estourada e lençol novo branquinho não combinam. Foi aí que tive a grande idéia. Colocar um band-aid, mas é claro.

Na primeira série, havia uma menina que era apaixonada por mim. Pelo menos era o que a minha mãe dizia quando eu contava o que ela fazia. A menina se sentava atrás de mim todos os dias, e ficava cantando o tempo todo. Existem três coisas que eu odeio, e uma delas é cantoria. Hoje não sei se já odiava na época ou se foi o trauma que ficou. Mas a menina cantava o tempo todo, e ainda fazia barulhos de rádio. Eu até olhava para trás para ver se era ela mesmo, e lá estava, olhando desafiadoramente para mim e cantando a plenos pulmões. Não sei porque a professora nunca fez nada a respeito. Além disso, a gente costumava discutir as coisas mais bobas. Certa vez, bem me lembro, discutimos sobre o curativo universal. Ela disse que se escrevia "bandeide", veja só. Mas eu sabia que era "band-aid". Eu sempre sabia que estava certo, mas ela teimava. "Bandeide". Rá.

Comecei a procurar o bandeide pela casa. Na gaveta de remédios da sala não estava. Que droga, não estava. Pensei um pouco e me lembrei da biblioteca. Como acabei de me mudar, a biblioteca não é bem uma biblioteca ainda. Seu conteúdo pode ser dividido em duas categorias: pilhas de livros e pilhas de coisas que não sei o que são. Mas essa classificação é um tanto mentirosa, porque pelo menos uma dessas coisas eu sei o que é. É "material de banheiro". Ora, bandeide é material de banheiro, então comecei a procurar. Mas logo minha intuição atacou. Eu senti que não, não estava lá. Devo destacar que minha intuição é péssima, e isso é ótimo. Porque intuição é um talento das mulheres, sabe. Todo mundo tem um talento pessoal, uma coisa que mais ninguém faz. As mulheres têm dois talentos - o talento pessoal e a intuição - e isso é bem injusto. Voltando ao bandeide. Eu senti que ele não estava lá, então fui em direção ao banheiro. Não o meu, porque eu sei muito bem o que tenho no meu. Dirigi-me à suíte dos meus pais. Tirei os chinelos, entrei no quarto, arrastei-me até o banheiro e fechei a porta antes de acender a luz. Minha intuição me mandou abrir a caixa azul, e lá estava o curativo. Tirei um da caixa, rasguei a embalagem, tirei a capa de um lado, tirei a capa do outro. Coloquei o bandeide na canela e me arrependi na hora. Se minha intuição estava funcionando, era porque ia dar merda no final. Aliás, deu merda desde o início. Eu sei muito bem o que é um band-aid, e sei muito bem o que é uma canela cabeluda. Mas eu não gritei, não xinguei, e nem disse "ai". Eu sorri. Sorri e pensei "já tenho o que escrever amanhã".

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A roupa de cama está intacta.