Patologia

Tudo começou, é claro, em um ônibus. Onde mais? Eu estava sentado no primeiro banco, de frente para o "mural", que eu chamo de "mural" porque é cheio de cartazes e afins. O ônibus estava estranhamente silencioso, então eu tentei matar o tédio lendo os cartazes. Um deles descrevia os sintomas de uma criança autista. Dos vinte traços um tanto singulares (que iam de preferência por objetos circulares até apego estranho a coisas materiais), onze estiveram presentes na minha infância. Onze. Isso dá 55%. Senti-me tentado a anotar o telefone que se encontrava no final do cartaz. Sabe, eu já li livros sobre autismo, e definitivamente não sou um autista. Mas descrições de patologias das mais diversas me perseguem.

Você, leitor, provavelmente conhece a revista Superinteressante. Bela revista. Volta e meia eles estampam na capa algum rosto psicologicamente perturbado e um texto que inclui "você também pode ser um..." ou "... é mais comum do que se imagina". Essas matérias me assustam, e eu gostaria que elas não fossem tão bem escritas - assim quem sabe eu pudesse deixar de lê-las. Mas eu leio, me identifico e procuro no catálogo do plano de saúde algum psicanalista que atenda aqui perto. Porque, é claro, no final da matéria há sempre depoimentos de pessoas que procuraram ajuda e viraram pessoas mais felizes. Mas eu fecho o catálogo e não ligo para analista nenhum. Ora essa, esses problemas todos existiam antigamente? Quantas pessoas já viveram felizes sem saber a diferença entre mágoa, raiva e acessos de fúria? Eu leio e tento esquecer. Finjo achar, assim como os cidadãos do século retrasado, que todo mundo é normal. Encaro descrições de patologias como se fossem horóscopo, com suas descrições tão generalizadas que são verdades para todos que assim quiserem. Afinal, se eu fosse mesmo um autista psicopata perfeccionista fóbico social como me descrevem, seria certamente um perigo para a sociedade.