Segredo

- Vou te contar um segredo.

- O quê? Pode falar.

- Eu não tenho segredos.

- Mas se isso é um segredo em si, temos uma contradição aí.

- Não. Não mais. Agora que você já sabe, não é mais um segredo. Eu não tenho segredos. Não agora. Percebe?

- Mas um dia ele foi um segredo. E nesse momento, era uma mentira. Um paradoxo. Antes de contá-lo a mim, você guardava uma informação que provava a própria inexistência.

- Sim. Meu segredo era não ter segredos, o que bate de frente com qualquer lógica humana. O meu segredo não podia existir. Ele não podia ser aceito. Mas no momento em que eu abro mão da exclusividade sobre esse pensamento, ele passa a ser verdade. Meu único segredo é revelado, e eu não tenho segredos. Completamente aceitável. Justo. Perfeito.

- Não, não é perfeito. Um segredo não pode ser analisado apenas a partir do ponto em que não é mais segredo. Uma conjectura perfeita leva em consideração todas as fases e possibilidades. O seu "segredo" é, sim, um paradoxo. E com uma análise platônica, afirmo ainda: você tem segredos. Muitos segredos.

- E, exceto em relação à sua prova platônica, você tem toda a razão. Meu segredo, como eu já havia dito, era inaceitável. Absurdo. Impossível. Uma falha na ordem do mundo, se me permite dizer. Meu único segredo abalava as estruturas daquilo que tanto veneramos e conhecemos como "verdade". E por isso, dei um fim nele. Entende agora? A "verdade" não pode cair. Se algo não está de acordo, previdências devem ser tomadas. Eu tomei as providências. Pela manutenção da ordem. Pela verdade. Pelo mundo como o conhecemos. Agora que meu segredo foi compartilhado, tudo volta à mais perfeita normalidade.

- Pelo mundo, é?

- Sim. Pelo mundo. Por mim. Por você. Por todos nós. é um fardo e tanto, concorda?

- É... mas temo que isso não baste.

- Como assim?

- Você não protegeu a verdade em nada. O seu segredo, contado ou não, não faz a menor diferença. A normalidade não está a salvo, nunca estará.

- Do que você está falando?

- Sabe... Eu tenho um segredo.